Имя автора конкурсной подборки будет объявлено 6 июня 2016 года в итоговом протоколе конкурса.

ВНУТРИ БУМАГИ: ПОДКОРКА СТИХОТВОРЕНИЙ

* * *

самолетик, бумажный носитель,
и прилежный кораблик ручья,
до закатного зарева-сити
кто быстрей, побеждает ничья –

лесопарка бегущие доги,
долгоногая роща теней,
их древесные, древние токи,
набухающий бархатный клей;

побеждает грачиная ссора –
в небо сдёрнутый чёрный платок;
смерть похожа на маленький город,
терракотовый городок,

что намазан вдали на ломтик
горизонта, горит огнем, –
и с корабликом самолетик
навсегда разминутся в нем.


Прогуливая жизнь

Прогуливая жизнь, как пару в институте,
Я оказалась в сумрачном кафе.
За столиками там, дымя, сидели люди.
Я тоже села, в куртке и шарфе

(Стянула только шапку и перчатки),
И кофе заказала, три в одном.
Звучало «Утоли мои печали»
И «Ах, какая женщина» потом.

И я курила, выпуская в воздух
Дым купленных поштучно сигарет.
Должно быть, это было в 90-ых.
Да, так и есть: мобильника-то нет

На скатерти бордовой, возле локтя.
Нет ясной цели, но хватает стрел,
И рифмами напичканный блокнотик
Уже прижиться в сумочке успел.

И стал важнее пудры и помады,
Зачётки, и ключей, и кошелька.
Ни в райских кущах, ни в пустынях ада,
Я знала, не найти проводника

Мне лучше и надежнее, чем этот.
Наперсник мой и мера всех вещей! –
Две строчки на четыре сигареты, –
Про жизнь и смерть, любовь и вообще...

Что дальше? Глобус времени крутните –
Я буду здесь, в какой ни ткнёте год.
Кафе стихов, срединная обитель,
Ознобной грёзы истовый полет

Меж сном и словом, явью и молчаньем...
Менялся мир, сменялись города
За окнами, и музыка звучала,
И люди выходили в никуда.

Другие люди заходили в двери,
Чтоб выпить фреш, и смузи, и улун...
И улыбался бледный Алигьери,
За дальним сидя столиком в углу.


Внутри бумаги

светло, тепло внутри бумаги,
как в небольшом древесном храме

горит огонь внутри бумаги,
но кто поддерживает пламя

но кто лежит, закинув руки,
и смотрит облако напротив

а правда, что слова и звуки
здесь не живут, сюда приходят

по стенам блики – это лики,
они как лица, только птицы

и много дикой ежевики,
которой можно поживиться

...приходят, да, и прилетают:
дрозды, щеглы, синицы, галки

прошиты кроны щебетаньем,
как тесен мир внутри бумаги

как умещается легко здесь
всё, что могло быть, и что было

сюда заглядывают лоси
лизнуть шершавые чернила

а ты протягиваешь пальцы,
тебя влечет прикосновенье –

сама возможность оказаться
причиной этого горенья...